jueves, 15 de septiembre de 2016

Eres...


Eres...
                                                                                                                                                 En esta noche yo abrigo tu recuerdo.
                                                                                  Eres la luz que se enciende
                                                                                en las tinieblas
                                                                                  de mi pensamiento.
                                                                                Y desechas el mal
                                                                                 que se había acuartelado
                                                                                 en mi corazón incierto.
Yo te venero                                                    
porque alcanzas con tu Verbo                                                           
los rincones más secretos                                      
de esta magna soledad.                    

                                                                           En esta noche
                                                                               yo me amparo
                                                                                       bajo tu sombra,
                                                                                             ¡oh árbol inmenso!

De Palabra y de Vida                                              
son tus frutos                         
a la orilla del sendero.                          

                                                                                   Eres la puerta escondida
                                                                              que se abre en el misterio
                                                                           para todo huérfano de pan,
                                                                            para todo el que camina ciego.

Eres el solitario                                                
de las calles,                                
el que agoniza en la espera;                                             
eres la voz en el desierto.                               

                                                                                       Eres el comienzo y el final,
                                                                                      el brazo extendido
                                                                                       en la batalla,
                                                                                      el triunfo sobre el mal;
                                                                                        la esperanza para el ateo;
                                                                                     el agua viva
                                                                                    que mitiga la asfixiante sed
                                                                                   de la humanidad;
eres perdón para el blasfemo                                                
y la esperanza encendida                                  
por la eternidad.            


                                                                                        Ingrid Zetterberg

                                                                                        Dedicado a mi amado Jesucristo

S.C. Cta. Nº 1107040430657
15 de setiembre 2,016


De mi poemario "Por el valle de los aromas"

miércoles, 14 de septiembre de 2016

Caballero ilustre


Caballero ilustre
                                                                                       Árbol solitario,                                
                                                                                cual caballero ilustre                      
                                                              te elevas en el campo...                                                          
                                                                y tu tristeza                                                             
                                                                 de estirpe pura                                                       
                                                                       llena el hondo valle                                         

                                                                   bajo nubes                                  

                                                                que te reverencian.                            

                                                                  Árbol taciturno                        
                                                                                          de soledades,                            
                                                                  ya te cubren cien años           
                                                              y tu espíritu noble     
                                                            un secreto muy guardado 
                                                               quiere revelarme.

                                                                 El sol y las lluvias                                              
                                                               por décadas                                         
                                                                   te castigaron;                                                  
                                                              hombres y mujeres                                   
                                                                            bajo tu sombra amable                               
                                                               se cobijaron...                                  
                                                           mas nadie regaló una caricia                      
                                                   a tus vetas soleadas,                                
                                                                      ni sus voces se elevaron                                   
                                                           con amor hacia tu fronda.                                       

                                                         ¡Todos te ignoraron! 
                                                                Aún las aves sonoras 
                                                     ya no anidan en tu ramaje. 
                                                               Hasta ellas te abandonaron.

                                                                   Y en esta tarde                                                 
                                                   de agosto,                                  
                                                      árbol triste y añejo                                  
                                                      hacia ti apresuro mis pasos.                                    
                                                 Para regar tus raíces                           
                                                       con mis versos                                  
                                       y entonar para ti                  
                                                         mi escondido canto.                                     

                                                      Ingrid Zetterberg
                                                     Todos los derechos reservados 
                                                     S.C. Cta. Nº 1107040430657 
                                                  14 de setiembre 2,016

De mi poemario "Sendero de inspiración"

Presencia indigna


Presencia indigna

                                                                              La tristeza fluye
como aguas turbias                
que descienden               
                                                                                             de tu entraña impura.                                      

Dolor, gota a gota,
que golpea mi soledad.
Palabras y voces ajenas
que envenenan.

Bocas injustas
que se ensanchan
para latiguear
mi hambre;
¡y no hallar la saciedad!

La tristeza es ola fiera
que avanza
y se filtra por grietas
sedientas de paz.
Todo lo abarca;
todo lo asfixia
hasta oxidar los huesos.

Extiende su moho
y unta de negro
lo que antes era pureza.
Presencia indigna;
labios de acero
de espaldas a mi alma.

Aléjate 
hacia tus secos páramos...
antes que te alcance
de mi Dios la venganza.


Ingrid Zetterberg

Todos los derechos reservados
S.C. Cta. Nº 1107040430657
Setiembre 2,016
                                              
De mi poemario "Sendero de inspiración"

jueves, 8 de septiembre de 2016

¡Amada poesía!


¡Amada poesía!

                                                                       ¿Quién eres tú poesía?                                    

Oh, blanco sueño de abril, 

con hojas desmayadas 

en los senderos. 
Pálida luz que se inflama 
en mi pecho; 
dulce, inagotable 
eres tú poesía.

Silencio que me llamas 
hacia bosques de misterio; 
manita extendida 
que ruega 
por un minuto de mi alma; 
ave azul 
que me rozas con tus alas; 
todo eso y aún más 
eres poesía amada.

Dulce cantar de gaviota 
que se perdió en la playa. 
Olas que se lamentan 
con dolor de anochecer. 
Vienes como silenciosa daga 
y atraviesas 
la cortina de mis lágrimas, 
¡Poesía, poesía! 
¡que te has clavado en mi alma!

¿Y qué más puedo decirte 
en esta hora aciaga, 
en que te abrazo y te me escapas? 
¿Hacia qué bosques? 
¿Hacia qué distancias? 
Oh ven, poesía amada, 
regresa tus pasos humildes 
de ninfa extraviada 
y regálame las flores celestes 
que por la senda derramas.

Ingrid Zetterberg
Todos los derechos reservados 
S.C. Cta. Nº1107040430657 
9 de Setiembre 2,016
De mi poemario "Por los bosques del silencio"








martes, 6 de septiembre de 2016

Los girasoles eternos


Los girasoles eternos
            Los girasoles eternos                                                                       

                                                                                                                                        P Para tus ojos 

                                                                                                                              son los                                                                                                                                      girasoles 

                                                                                                                    que agonizaron 

                                                                                                            en mi ventana, 

                                                                                                                         esperándote...


pétalos vencidos, 
que amarillearon 
el sendero 
de las mariposas.

                                                                                                      Girasoles 
                                                                                                de un ajeno jardín 
                                                                                      explorado.

Altos y humildes, 
como sueños 
de verano.

                                                                                         Extrañas flores 
                                                                                       que amamos, 
                                                                                     elevadas, 
                                                                                        taciturnas, 
                                                                                   como silencio 
                                                                             amargo.

Girasoles 
sombreados 
al atardecer, 
que murieron 
olvidados.

                                                                                    Cuando vuelvas 
                                                                                 de tu ausencia 
                                                                                    y tu letargo, 
                                                                            serán eternos 
                                                                                en tus manos.

Ingrid Zetterberg

Dedicado a mi amado esposo
Todos los derechos reservados 
S.C. Cta. Nº 1107040430657 
6 de Setiembre 2,016
De mi poemario "Los girasoles eternos"

Dame sus manos


  Dame sus manos          

                                                                                                                                            Esas manos 

nacieron 

con las mías, 

y en el ancho 
camino 
de nuestras vidas, 
se besaron.

Sus manos 
me brindaban 
las flores 
del atardecer,

coloreando 
en silencio 
mi tristeza;

y pedían perdón 
por el dolor 
y el daño.

¿Qué encierro 
de sombras 
detienen 
sus sigilosas 
manos,

que trabajaron 
en las tuercas, 
y los fierros, 
para crear 
una lámpara 
de encaje 
enmarañado?

que tejieron 
modestas alfombras, 
trenzadas 
con el llanto?

Para mi pecho 
son sus manos, 
para sembrar 
juntos 
nuestro huerto. 
Para mis besos.

Yo anhelo 
esas manos 
fugitivas, 
que envejecieron 
con las mías,

y al fin caerán 
como pétalos amados, 
rendidas 
sobre mi regazo.

Ingrid Zetterberg

Dedicado a mi amado esposo
Todos los derechos reservados 
S.C. Cta. Nº 1107040430657 
6 de Setiembre 2,016
De mi poemario "Los girasoles eternos"